TRAINSPOTTING (Irvine Welsh)

"No podía mencionarle a Lizzy lo del concierto. Compré la entrada cuando recibí el cheque del paro. Ahí me tienes, totalmente tieso. Era su cumpleaños, además. Era o la entrada o un regalo para ella. No hay color. Esto era Iggy Pop. Pensé que lo comprendería. "¡Puedes comprar putas entradas para el puto Iggy Pop pero no me puedes comprar a mí un puto regalo de cumpleaños!" Ésa fue su respuesta. Puedo ver su punto de vista. De todos modos es culpa mía, como te lo digo, culpa mía. Voy siempre con el mentón asomado. Si tuviera un poco más de, ¿cómo se dice?, de duplicidad, no hubiera dicho ni pío de las entradas. Me excito demasiado y abro la bocaza pero mucho más de la cuenta. Así que desde entonces no he mentado el concierto. La noche de antes Lizzy me dice que le apetece mogollón ir al cine a ver "Acusados". Me dice que la de "Taxi Driver" sale en ésta. A mí en realidad no me apetece la película, estaba ahí sentado con las entradas del concierto de Ig en el bolsillo de atrás. Así que me veía obligado a mencionar al hombre. "Eh, mañana no puedo. Tengo concierto de Iggy Pop en Barrowland. Mitch y yo vamos a ir."
"¿Así que prefieres ir a un concierto con el jodido Davie Mitchell que al cine conmigo?" Ésa es Lizzy total. La pregunta retórica, el arma profesional de las tías y los psychos.

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El que está machacando las pastillas dice que la muerte no puede ser peor que no hacer nada para detener este consistente declive. Ése es el yo que siempre gana las discusiones. Nunca hay un verdadero dilema con el jaco. Sólo los hay cuando se acaba. Begbie me cuenta lo gran menda que soy, esperando que yo haga lo propio, cosa que hago cumplidamente. Actúo como soporte del habitual inflamiento del ego de Begbie durante un rato, dándomelas de hombre directo y contando a los consortes algunas clásicas historias de Begbie que pintan al cabrón como un tipo duro y semental de primera categoría. Siempre resulta más auténtico cuando es otro el que lo cuenta. A continuación ambos abandonamos el pub y bajamos por el Walk. Lo único que yo quiero es irme a dormir a casa de mi madre, pero insiste en que vayamos a su queo a privar. Marchar por el Walk abajo con Begbie me hace sentirme como un depredador en vez de como una víctima, y empiezo a buscar capullos a los que mirar de mala manera hasta que me doy cuenta de lo lamentablemente gilipollas que soy. Vamos a echar una meada en la vieja Central Station al Pie del Walk, que ahora es un hangar desierto y desolador, que pronto será arrasado y reemplazado por un supermercado y una piscina. De algún modo eso me estristece, a pesar de que siempre fui demasiado joven para acordarme de que allí había habido trenes."Menudo pedazo de estación era esto. Se podía coger un tren a cualquier parte desde aquí en tiempos, o eso dicen", digo yo, contemplando el chapoteo de mi vaporoso pis sobre la fría piedra. "Si aún quedaran putos trenes, me subiría a uno para salir de esta ratonera", dijo Begbie. Era típico de él hablar así de Leith. Tenía tendencia a mitificar el lugar. Un viejo borrachín al que Begbie se había quedado mirando se tambaleó hasta nosotros, botella de vino en mano. Montones de ellos usaban este sitio para privar y quedarse a dormir.

"¿Qué hacéis, muchachos?¿Esperando al tren, eh?", dice riéndose incontrolablemente ante su propio jodido ingenio."