HOMBRES (3) Fran, de "Últimas noticias del paraíso"

En la escuela de idiomas de Murcia se ha hecho un mercadillo para recaudar fondos para la organización SAVE THE CHILDREN. Mi tía Conchi que estudia italiano me compró allí un libro cautivador, muy delicado y más cañero aún: "Últimas noticias del paraíso" de Clara Sánchez.
Fran es un joven que vive en una urbanización de las afueras de Madrid, se siente tan hastiado como sorprendido por los acontecimientos que rodean su vida: un amor del todo imposible, una madre cocainómana, un padre ausente, un complicado amigo y un trabajo de mierda. Lleva la vida superficial que puede llevar cualquiera en sus circunstancias, sin embargo el trato esporádico que mantiene con una persona a la que admira por su fiolosofía vital le enriquece casi tanto como los encuentros sexuales que mantiene con una oriental a la que conocerá en extrañas circunstancias.

Abrió con la llave la puerta negra, y me sorprendió que se conservarse el mismo olor de mi niñez y la misma penumbra, y me pregunté, no en aquel instante sino más tarde cuando podía pensarlo sin la prisa de los acontecimientos, cómo seres de la misma especie que más o menos tenemos las mismas costumbres podemos impregnar los interiores de nuestras casas de olores tan diferentes, de ambientes tan distintos usando electrodomésticos y muebles parecidos.
(...)
Que la luz de las estrellas nos sirva para medir el tiempo pone de relieve la esencia poética de nuestra especie, aunque luego conociéndonos individualmente nada haga pensar tal cosa. Nada puede haber menos poético que la forma de vida de cualquiera de nosotros, incluidos los artistas. Puede que sea poético el cuadro, el libro, la escultura, pero no el individuo creando ese objeto. Sí es poética la forma de vivir de los primates, todo el día jugando entre los claroscuros de las ramas de los árboles. Ahora quieren humanizarlos, quieren que comprendan que son inferiores a nosotros y que acaben arrastrando unas pantuflas... La luz del sol, la luz del fuego, la luz que se despeña por intrincadas arañas de cristal, corpúsculos invisibles atravesando el espacio, misterioso oleaje luminoso. Es como si nuestra mente fuese poética, pero no nuestra forma de supervivencia. Clara Sánchez